陈炎一个人佝偻着背坐在出租屋的屋顶上抽着烟，屁股底下垫着一块皱巴巴的旧报纸，是前几天捡来的《深圳特区报》，上面的招聘广告早就被他翻得卷了边。秋风裹着楼下夜市收摊的复杂气味飘上来——有烤生蚝的蒜蓉香、炒粉干的酱油味、还有清洁工扫地时扬起的灰尘混合着油腻的味道，这些气味黏糊糊地贴在他的鼻腔里，让他忍不住皱紧了眉，狠狠吸了一口烟。 烟是三块五一包的“红塔山”，还是昨天在楼下小卖部赊账买的，老板看他整天落魄的样子，脸拉得老长，嘴里念叨着“下次再赊就不卖给你了”。烟蒂在墨色夜色里明灭不定，火星随着他压抑的咳嗽声抖落在布满灰尘的青灰色瓦片上，烟灰积了长长一截，“簌簌”落在瓦片上，留下一个个浅黑的印记，与之前堆积的烟蒂痕叠在一起，像极了他人生里层层叠叠的失意。 眼前这座灯火辉煌的城市正值深夜，霓虹闪烁的高楼刺破云层，最高的那栋“京基1oo”顶端的红光在雾气中忽明忽暗，像一只冷漠的眼睛俯瞰着众生。车流在柏油马路上织成光河，尾灯的红光与路灯的白光交织流淌，偶尔有跑车呼啸而过，引擎声撕裂夜空又迅消散在远处的街道。可这触手可及的繁华却像一层冰冷的玻璃罩，将他牢牢隔绝在外——他能看见写字楼里加班族亮着的窗口，却摸不到那份西装革履的体面；能闻到高档餐厅飘出的牛排香味，却买不起一份三十块的快餐；能看到情侣们手牵手走在步行街的霓虹下，却连自己的婚姻都成了一场精心策划的骗局。 他不知道这城市里藏着多少见不得光的秘密交易，比如写字楼里的权钱交易、夜市摊后的偷税漏税、出租屋里的地下赌场，他只清楚自己的人生正一步步滑向难堪的泥沼——结婚两年，那个曾在婚礼上穿着红色旗袍、笑靥如花的妻子林娟，竟因婚前多次流产落下了无法生育的病根。这个真相像一把淬了毒的匕，在他心口扎了整整半年，每次想到都疼得他喘不过气。 指尖的烟燃到尽头，烫得他猛地甩甩手，烟蒂打着旋儿坠下楼，在夜色中划出一道微弱的弧线，“嗒”地砸在一楼的水泥地上，弹了两下就不动了。他心里涌上一阵苦涩的讽刺：自己掏空了父母半辈子种粮、养猪、卖鸡蛋攒下的八万积蓄，那些沉甸甸的硬币被母亲用蓝布手绢层层包...

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