
一九三八年,哈尔滨的春天来得特别晚。已是四月,夜里依旧刮着带冰碴子的风,像钝刀子割肉。南岗区那座废弃的圣尼古拉教堂,像个被遗弃的巨人骨架,黑黢黢地耸立在夜色里,彩绘玻璃早就碎了个干净,只剩下空洞的窗框,瞪着这座沉睡的城市。 周瑾瑜靠在教堂冰冷的廊柱阴影里,整个人几乎与黑暗融为一体。他穿着一件半旧的黑色呢子大衣,领子竖着,挡住了大半张脸,只露出一双眼睛。那眼睛里没什么温度,比这哈尔滨的春夜还冷。他在等人。 他不需要看怀表,心里自有一架精准的钟。距离约定时间还有三分钟。他的右手插在大衣口袋里,紧紧握着一把勃朗宁19oo,俗称“枪牌撸子”的玩意儿。冰冷的金属触感透过薄薄的手套传来,让他保持着绝对的清醒。 空气里有股子霉味,混杂着积雪将化未化的潮气,还有一丝若有若无的……圣像油漆剥落的味道。很淡了,但还在。远处,偶尔传来一两声野狗的吠叫,或者日伪巡逻队皮靴踏过结冰路面的单调声响,更衬得这教堂内部死一样的寂静。 是的他听见了。 极轻微的,鞋底踩在碎砾石上的声音。不是皮靴,是软底的布鞋,刻意放轻了,但在绝对的寂静里,依旧清晰得像鼓点。 来了。 周瑾瑜的身体没有动,只有插在口袋里的手指,无声地调整了一下握枪的姿势。 一个黑影,佝偻着,从教堂侧门闪了进来。他走得很慢,很警惕,不时停下来四下张望。月光偶尔从穹顶的破洞漏下来一点,照亮他半边脸——四十多岁年纪,面容憔悴,眼袋很深,正是“老枪”,他曾经的上级,也是他今晚要处决的目标。 “老枪”走到教堂中央,那片原本是唱诗班站立的空地,停住了。他压低声音,带着急切:“‘钟表匠’?你到了吗?” 周瑾瑜从廊柱阴影里缓缓走了出来,脚步无声。“老枪”明显松了口气,快步迎上来。 “你可算来了!东西我带到了,最新的城防兵力调动纪要,我好不容易才……”他说着,从怀里掏出一个用油纸包着的小方块。 周瑾瑜没接。他只是看着“老枪”,目光平静得可怕。 “老枪”举着油纸包的手僵在半...
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